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| Cosechando en la puesta de Sol. |
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| Anochecer... |
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| Ya pasó la calda... |
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| Mola. |
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| Por la noche también se cosecha... |
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| A las siete de la mañana, con la blanda... |
La luna gira en el cielo
sobre las tierras sin agua
mientras el verano siembra
rumores de tigre y llama.
Por encima de los techos
nervios de metal sonaban.
Aire rizado venía
con los balidos de lana.
La tierra se ofrece llena
de heridas cicatrizadas,
o estremecida de agudos
cauterios de luces blancas.
F. García Lorca
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